Три выстрела в воздух,
Память жива,
И тихо рыдает
Мать неспроста.
Надгробные плиты,
Сотни имён,
Был здесь однажды
Сын погребён.
Закончилась битва,
Забыта война,
Но память о сыне
Вечно жива.
И горькие слёзы,
Льются из глаз,
Нет, здесь не плачет
Никто напоказ.
Люди стоят
Огромной толпой,
Плеснули на землю-
«За упокой».
И каждый себя
Тихо спросил:
«Зачем, кто стрелял,
За что он убил»?
Ведь радости с этого
Не получил,
Не тот, кто стрелял,
Не тот, что убит.
А горе лишь только
Всем матерям,
Чьи дети упали
В чужих лагерях.
Теперь каждый год
Приходят они,
В руках сжимая
Живые цветы.
Кладут на могилку
Эти цветы,
Затем доставая
Носовые платки.
И долго стоят
И смотрят они
Молитву читая
Угрюмо.
Помня лишь то,
Как стояли они,
Вдвоём на пороге
У дома.
Как сын стоял
С винтовкой в руке,
А мать провожала
В дорогу.
Пошёл, он солдат,
Пошёл на войну,
А мать всё стояла
У дома.
И мать всё молила
Лишь об одном—
Увидеть сына
Живого.
Но шанса ему
Жизнь не дала,
Лишь дав умереть,
Как герою.
Стоял на посту,
Вдруг, выстрел в кустах,
В крови оказался
Солдата рукав.
Он слова сказать
Одного не успел,
Упал, задрожал,
И совсем околел.
Теперь он лежит
Под гранитной плитой,
Солдат с автоматом,
Посмертно герой!
[…]
Читать далее »